de novo a cratera nos olha, agora ofuscada pela fumaça que a circunda sem tocar as margens, semelhante a uma ilha de magma azul. faço de conta que posso caminhar sobre esta fumaça, sobre esta ponte movediça, tocando a névoa com a ponta de um dos pés até que o vapor acaba por ceder à densidade. volto a me sentar sobre a pedra, em frente a um horizonte mal delimitado em razão da sombra que recobre tanto terra quanto céu, fundidos por trás da película de água. foi nesta pedra que, há tanto tempo, nos reunimos para a refeição que coroou a escalada. era desconfortável caminhar sem saber para onde nem por quanto tempo. a trilha nos guiava de maneira duvidosa por trechos onde tudo o que restava era um fiozinho de terra seca entre dois oceanos. não por acaso, é agora que retomo a lembrança do dia em que fomos até a ponta da última praia, em direção ao sul, e voltei do passeio com a viva imagem de bruxas, cavalos com crinas trançadas e casebres de madeira frouxa. o vulto que, no cintilar das ondas, ganhava ares sobrenaturais. fizemos uma fogueira em homenagem à noite, ainda que fosse dia. o balanço indo e vindo sem ninguém. o cálculo mal feito, o degrau jamais visto. como agrupar coleções de elementos. o lapso em seu nome. vestígios da máquina abissal: o cubo mágico.
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