A imagem da ladeira colossal, íngreme e pedregosa é a mesma imagem da noite de ontem. Tomo impulso e, num desatino, escolho cair. Da torre também se pode ver tudo e também de lá é possível despencar. O desejo vem à tona em qualquer bifurcação: de um lado, a voz monocórdia que jamais será lembrada; de outro, a cena traumática que não poderá ser esquecida. Mesmo ao custo de alguns arranhões, escolhe-se cair. O homem que vendeu sua alma em troca da imortalidade, na ânsia de se sentir vivo novamente acabou condenado a passar a eternidade em uma gaiola. A torre é a prisão onde o bruto ganha contornos suaves. A amplitude do campo, o alcance do sentido que nos torna crentes, mesmo isso acaba por definhar sob o peso dos radares, das ondas do rádio, dos ruídos eletrônicos. Em pouco tempo relegamos toda decisão ao cálculo matemático e atravessamos dezenas de horas na sala escura sem janelas. A próxima chave que se dissipa é o som dos jatos cortando o ar em potência máxima. O estrondo produzido pelo esforço da frenagem. O espetáculo se apaga, assim como o mar desaparece para quem o encontra todos os dias.
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